Das alltägliche Brot

ist hart geworden
mit Löchern darin

die Luft zum Atmen
riecht nach Schießpulver

das Singen der
Vögel ist verstummt
im Hagel der Kanonen

zuviel welkes Blatt
am Baum des Lebens

die Träume von einem
glücklichen Europa
sind fortgeflogen

mit den Störchen
ziehen sie dahin
am blutenden Himmel